Terre de l'homme

En flânant

Quoi faire quand le temps se fâche, revêt son visage des mauvais jours, prend un malin plaisir à vous faire grommeler derrière la vitre, pester contre le vent furieux, ses rafales qui vous déséquilibrent, vous font frissonner, baisser la tête, courber l’échine, quand les averses vous fouettent le visage : la fureur des éléments, les sifflements du vent, les arbres secoués en tous sens, le grondement du tonnerre et l’éclat des éclairs, quoi faire ?

Beaucoup ont pris cette habitude pour chasser la morosité, de se rendre dans ces grandes surfaces en périphérie de ville, désertant, ainsi, le centre-ville et ses rues, dans ces hauts lieux de l’hyperconsommation en tous genres qui caractérisent notre société d’aujourd’hui attirée par la profusion de produits de tous ordres, à tous prix : alimentation, outillage, sport, meubles, cuisines, vêtements, chaussures, mobilier, jardinage, optique, restauration rapide, etc..Tout y passe, exposition permanente et choix multiples...et la ronde des vendeurs qui vous vantent le dernier cri des ordinateurs, tablettes, smartphones, télévisions, appareils ménagers...

Conclusion : des achats bien trop souvent superflus, on fait chauffer les cartes de crédit ou on se laisse piéger par des emprunts attractifs qui résolvent tout, sur le moment.

                                                                  Un Espace culturel

L’envie de flâner vous prend tout d’un coup, aller perdre son temps ailleurs et pourquoi pas dans ces endroits très fréquentés et se retrouver dans une de ces vastes surfaces destinées à la culture aux multiples facettes, à l’électronique, l’informatique, appareils photographiques en tout genre, musique, instruments de musique, discothèque, de quoi vous occuper des journées entières : flâner parmi les rayons, se laisser vanter tel ou tel article au point d’en être lassé et l’envie très vive de fuir.

Je monte à l’étage, me voilà perdu parmi des rayons chargés de livres de toute sorte, de tout genre : culinaire, bricolage, menuiserie, peinture, jardinage, dessin, l’art de dessiner, de mélanger les couleurs, de repeindre un panneau, de cimenter sa terrasse et de refaire le carrelage, de consolider, murer, refaire le gazon, les parterres de fleurs, les fruitiers, au point d’en avoir le vertige.

Et, tout d’un coup, après avoir passé en revue romans, policiers, livres d’histoire, philosophie, les derniers prix littéraires et quelques magnifiques livres illustrés sur l’art roman, gothique, de célèbres peintres, je m’arrête devant un chevalet métallique banal avec de petites étagères sur lesquelles sont rangés, de haut en bas, de petits livrets de 12 cm/8 cm 1/2 traitant de thèmes divers. De la culture bon marché mais l’un d’eux attire mes regards : « La Petite Anthologie de la POESIE française ». Je le parcours, oubliant ma lassitude passagère, avec le sentiment que dans ce fourre-tout commercial, chacun peut y trouver un intérêt à condition de fouiller patiemment tandis que se meurent les rues des centres-villes à l’aspect désolé.

Me voilà, le feuilletant, relisant avec la même ferveur, au milieu de la cohue, cet art poétique qui traduit dans des vers sublimes, tous les contours et la profondeur des sentiments d’un cœur sensible, celui des poètes. Sublime langue raffinée, suprêmes envolées lyriques, le poète nous fait découvrir toute la subtilité et les nuances des sentiments, des émotions, des sensations, allant du désespoir à la mélancolie, aux plaisirs, à la beauté de la nature ; nos angoisses, nos pleurs sont là, entre mes mains, dans ce petit livret de poche, réunis depuis Marie de France (1154-1189) jusqu’à Cécile Coulon (née à Clermont-Ferrand en 1990).

Je me laisse bercer par les vers de Ronsard, Du Bellay, Racine, Molière, Louise labé, Baudelaire, Verlaine et tant d’autres, au point de ne plus rien entendre autour de moi, jusqu’à me faire bousculer, réalisant, subitement, que je gêne là, immobile au milieu d’une foule fébrile venue fouiller, plutôt impatiente d’en avoir terminé avec ses emplettes.

La librairie Filet Mignon à Belvès, librairie indépendante ouverte en août dernier, 18 rue Jacques Manchotte, par une passionnée de littérature.

Il est vrai que nous ne sommes pas dans une de ces librairies au silence feutré dont beaucoup ont disparu, où l’on entrait avec l’envie de feuilleter, de fouiner, de découvrir un titre, un auteur et de s’y plonger, un ouvrage vanté mis en lumière sur quelques étagères ou chevalets que le libraire viendra vous recommander ou vous guider selon vos goûts littéraires. Un monde en voie de disparition ?

Dans un coin, plongé dans la lecture d’un de ces poèmes épiques dont le tragique m’emporte à une autre époque, dans une terrible réalité, la publicité du dernier film de Ridley Scott « Napoléon » me saute aux yeux.

Le dramatique épisode relaté dans ces vers exceptionnels d’un désastre et d’une défaite humiliante, d’une armée décimée, tranche avec l’ambiance bruyante quasi festive de l’endroit. Peu importe.

Le poème me fait mesurer à quel point l’orgueil incommensurable et le sentiment d’invincibilité habitent l’esprit d’autocrates voulant devenir maîtres du monde, les entraînent dans ce qu’ils n’avaient point imaginé au départ : tout perdre.

                                         La retraite de Russie par Adolph Northen

                                                                           source Wikipédia

Novembre 1812, la Grande Armée se traîne dans cette étendue blanche, immense, sans horizon, dans un froid glacial. Que reste-t-il de ces glorieux grognards qui se sont sacrifiés pour leur chef charismatique, après l’Italie, l’Allemagne, l’Autriche, croyant mettre à genoux rois et princes. A présent, au moment de la défaite, il les abandonne à leur sort tragique dans cette immensité glaciale où souffle le blizzard, où le véritable vainqueur est le général Hiver, empressé de gagner Paris au plus vite.

Poursuivis par les cosaques et les régiments de Koutouzov qui les a stoppés et laminés dans la bataille de la Moskova, la longue file de soldats glorieux se traîne désemparée, fractionnée, blessée à mort, s’effondre peu à peu sur le sol gelé. Pétrifiés, immobiles, tenant encore leur fusil, enveloppé d’une gangue de glace, ils sont là, statufiés par le froid et au passage de la Berezina, l’arrière-garde du maréchal Ney tentera d’en sauver ce qu’il en reste.

Jacques Lannaud

Relisons le grandiose poème de Victor Hugo (Les Châtiments-1853)

Il neigeait. On était vaincu par sa conquête.
Pour la première fois l’aigle baissait la tête.
Sombres jours ! l’empereur revenait lentement,
Laissant derrière lui brûler Moscou fumant.
Il neigeait. L’âpre hiver fondait en avalanche.
Après la plaine blanche une autre plaine blanche.
On ne connaissait plus les chefs ni le drapeau.
Hier la grande armée, et maintenant troupeau.
On ne distinguait plus les ailes ni le centre :
Il neigeait. Les blessés s’abritaient dans le ventre
Des chevaux morts ; au seuil des bivouacs désolés
On voyait des clairons à leur poste gelés,
Restés debout, en selle et muets, blancs de givre,
Collant leur bouche en pierre aux trompettes de cuivre.
Boulets, mitraille, obus, mêlés aux flocons blancs,
Pleuvaient ; les grenadiers, surpris d’être tremblants,
Marchaient pensifs, la glace à leur moustache grise.
Il neigeait, il neigeait toujours ! la froide bise
Sifflait ; sur le verglas, dans des lieux inconnus,
On n’avait pas de pain et l’on allait pieds nus.
Ce n’étaient plus des cœurs vivants, des gens de guerre ;
C’était un rêve errant dans la brume, un mystère,
Une procession d’ombres sur le ciel noir.
La solitude, vaste, épouvantable à voir,
Partout apparaissait, muette vengeresse.
Le ciel faisait sans bruit avec la neige épaisse
Pour cette immense armée un immense linceul ;
Et, chacun se sentant mourir, on était seul.
– Sortira-t-on jamais de ce funèbre empire ?
Deux ennemis ! le Czar, le Nord. Le Nord est pire.
On jetait les canons pour brûler les affûts.
Qui se couchait, mourait. Groupe morne et confus,
Ils fuyaient ; le désert dévorait le cortège.
On pouvait, à des plis qui soulevaient la neige,
Voir que des régiments s’étaient endormis là.
Ô chutes d’Annibal ! Lendemains d’Attila !
Fuyards, blessés, mourants, caissons, brancards, civières,
On s’écrasait aux ponts pour passer les rivières.
On s’endormait dix mille, on se réveillait cent.
Ney, que suivait naguère une armée, à présent
S’évadait, disputant sa montre à trois cosaques.
Toutes les nuits, qui vive ! alerte ! assauts ! attaques !
Ces fantômes prenaient leurs fusils, et sur eux
Ils voyaient se ruer, effrayants, ténébreux,
Avec des cris pareils aux voix des vautours chauves,
D’horribles escadrons, tourbillons d’hommes fauves.
Toute une armée ainsi dans la nuit se perdait.
L’empereur était là, debout, qui regardait.
Il était comme un arbre en proie à la cognée.
Sur ce géant, grandeur jusqu’alors épargnée,
Le malheur, bûcheron sinistre, était monté ;
Et lui, chêne vivant, par la hache insulté,
Tressaillant sous le spectre aux lugubres revanches,
Il regardait tomber autour de lui ses branches.
Chefs, soldats, tous mouraient. Chacun avait son tour.
Tandis qu’environnant sa tente avec amour,
Voyant son ombre aller et venir sur la toile,
Ceux qui restaient, croyant toujours à son étoile,
Accusaient le destin de lèse-majesté,
Lui se sentit soudain dans l’âme épouvanté.
Stupéfait du désastre et ne sachant que croire,
L’empereur se tourna vers Dieu ; l’homme de gloire
Trembla ; Napoléon comprit qu’il expiait
Quelque chose peut-être, et, livide, inquiet,
Devant ses légions sur la neige semées :
– Est-ce le châtiment ? dit-il, Dieu des armées ? –
Alors il s’entendit appeler par son nom
Et quelqu’un qui parlait dans l’ombre lui dit : Non.

Victor Hugo, Les Châtiments, 1853.

Dessin de Daumier paru dans Le Charivari en novembre 1870, Page d’histoire, où l’on voit l’aigle impérial écrasé par un volume des Châtiments .